Emulando a Groucho:
Nunca creeria en un Dios en el que se pudiera creer.

Para pintar, hay que prestar más atención al lienzo que al pincel
y, puestos a decir obviedades,
para ver, hay que abrir los ojos,
y para comprender, hay que abrir la mente. Igual que para amar, hay que abrir el corazón.
Abrir las manos, abrir la puerta, abrir la boca, abrir la cama, abrir los brazos, abrir las piernas, abrir un libro...

Què és preferible, que et piqui un mosquit, o ser el mosquit?

En mis paredes cuelgan dibujos de dragones, sirenas, animales imposibles...
Minúsculos dedos siguieron los trazos de una mirada aún salvaje
Y mis dedos, impotentes, aporrean este teclado para decir
¡que bonito es ser padre!

Descubrí que las mejores caricias no son las soñadas
y que el mejor sueño es soñar que no sueño...

Vida y belleza son una misma cosa
Salir del útero y gritar
Saltar al mundo cada instante con el extasis de un orgasmo
Entregar las manos, con la delicadeza de un amante...

-Ser intruso en un jardín,
o reinar en el desierto?

-La vida empieza con una inhalación y acaba en una exhalación. Entre tanto, se mantiene alternando las dos cosas (quizás la vida sea la alternancia misma).

"Les persones, de lluny, semblen formigues"
va dir una formiga

No hay un "después de la muerte", pues el tiempo es un invento de la vida

Igual que una escultura, damos forma a nuestra persona de afuera a dentro.
Pues el cincel que esculpe nuestra alma, son las acciones.

Me gusta la gente que se esfuerza mas en "ser..." que en "estar..."

Hace escasos dias naufragó un hombre de mar. Pierre, se llamaba. Bretón como la tierra verde sobre el mar de plomo. En cierta playa del delta del Ebro, los despojos de un velero rezan un efímero epitafio. Una pincelada celta bajo el engañoso sol del Sur. Nosotros, nuestro mundo, optó por el recuerdo, quizas. No visitaremos su presente. Su risa amplia, el brillo de sus ojos, sus manos, casi de madera, ya no nos atañen. Rescato, no obstante, una frase suya. El hazar la lleva a esta página como un resto más del naufragio: "Por ver las catedrales, la gente olvida las capillas".

El amor acaba con un tremendo despropósito:
querer querer

-Te quiero.
-¿Me quieres? ¿para qué?
-Te quiero para cortarte en pedacitos. Meterte en mi bolsillo. Para que vayas siempre conmigo. Olvidarme. Y encontrarte un dia hecha un amasijo, al sacar el pantalón de la lavadora.
-Y...¿no podrias amarme sin quererme?

Creer es crear, pero no crear lo que uno cree.

Si caminamos mirando al horizonte, tropezaremos. Si miramos donde pisamos, caminaremos hacia el horizonte.

Diferentes religiones postulan que Dios es Verbo. Puesto que no es Sujeto, ¿cómo puede existir o dejar de existir, o ser objeto de pensamiento alguno?

La consciencia se basa en la certeza (ficticia, pero real) de que lo que percibimos a través de los sentidos es algo distinto de uno mismo. Sobre esta dualidad se construye el pensamiento, con sus juicios de verdad o falsedad. Así, la verdadera Fe no es más que la propia experiencia.

Si los ojos son el espejo del alma, las manos son el espejo del corazón.

No se cree en Dios. Dios se manifiesta en lo que uno cree.
La cuestion es: ¿donde se dirige la mirada?

-¿qué es el arte?
-es morirte de frio :)

Per a distingir les paraules que designen coses reals de les que corresponen a pures construccions mentals, podem jugar a identificar-les mitjançant signes. Així, per exemple, podem assenyalar un objecte per referir la paraula que el designa. També podem escenificar fets, accions i, fins i tot, emocions. Però, cóm gesticularem per a descriure la paraula "veritat"?

No s'ha de comprendre per a perdonar, sinó perdonar per a comprendre.

El temps. Podem teoritzar molt sobre el tema. Pero anem a l'experiencia concreta: A la nostra consciencia apareix una informació que identifiquem com la que prové dels sentits, la que prové de la memoria i una tercera que prove del que considerem Jo, en forma de voluntat, espectativa, por, etc. vinculada a les informacions anteriors. El temps i els conceptes relacionats amb aquest, com ara "canvi", "causa" etc. són una ordenació d'aquesta informació en forma de vivencia. Aquest ordre no el podem canviar, no perqué sigui universal, sinó perque el concepte de "canvi" forma part del que hauriem de canviar.

Viure el present és tenir el mateix entusiasme per la sembra que per la collita.

Vanidad es confundir el abono con la semilla.

Per què menystenir la raó, a favor de l'instint, com si hi hagués realment una dualitat entre aquests dos conceptes? La reinterpretació d'una suposada "filosofia oriental" en uns termes que desprecien la inteligencia més enlla del que és intencionat, ens han portat a la moda (estesa fins i tot a les pel.licules de walt disney) d'atribuir a la ment la font de tots els mals, i de presentar "la salvació" en una mena de retorn a la "puresa original", no corrompuda encara per l'us de l'intel.lecte. Si tenim en compte que el tret més significatiu que ens distingeix de la resta d'animals és la intel.igència, no pensar és, per a nosaltres, com no volar, per a una au. Quí preten que la felicitat d'un àliga rau a retornar a la seva autèntica naturalesa de pollet?

Si s'obra la porta, el vent corre, els amics entren i el dia t'acull....

Nos separamos hace una eternidad. Ochun auyenta toda nostalgia. Palabras huerfanas navegan perdidas en el tiempo. Tu frente alta pone los acentos de un poema que nunca se recitó, se desvaneció ya tu aroma de cálida madera. Y me dejo invadir por el presente, el mismo que, en alguna parte, te invade a ti.

Escolta el món que et parla amb paraules precises. D'una en una, t'entrega les peces del teu trencaclosques. Quan els forats s'omplen l'espai es buida.

SER és FER

Humo de tabaco, Nicaragua en mis labios. Niños descalzos en la tierra roja, el Santo Chacón chapotea en el barro. Mil aromas llaman a tu puerta. Donde esta la llave? la llave de tu corazón? Más alla del mar, ese mar que nos une, ese mar que nos ama, ese rugido contenido que estremece la tierra. Sabios reptiles cruzan el cielo, ávidos de nuestros sueños. Sueños encerrados en la caja de colores, sueños de sueños, sueños...

Una mica de mala llet:
La diferencia entre un corc intentant travessar una fusta i una mosca intentant travessar un vidre, és que el corc persevera sabent i la mosca persevera creient.

Baixarem la muntanya trotant, com l'aigua entre les pedres. L'herba recorda les nostres rialles, flors del vent que van volar fa temps. Les pedres continuen alla, retallant el cel cada dia. L'aire, ebri de colors, crida salvatge. La seva veu s'escampa per la terra buscant els cors que s'han perdut...

El mar, etern amant, ens recorda amb els seus versos de sal, l'ineludible deure de somiar

Nos amamos inmediatamente, como dos gotas de agua que se tocan.
Bajo la bóveda líquida, coloreamos nuestras almas... y me abandoné a tu piel, Laura.